Concurso Literario
Benjamín López
Fala
El encanto diario
¿Sabéis por qué nos peñascos
nun salen duendes nin hadas,
nin por el pico del "Cuco"
as princesas encantadas
vestindo trajes de seda
chíos de perlas amontuadas
que dan brillos de rellustro
condo un quere mirallas?
Tampouco salen nubreiros
en tormentas enfadadas
revolvendo c’ol sou palo
as nubes engavelladas
dunde salen as centellas
condo ruxen as tronadas.
Tampouco salen os trasnos
con cadenas arrastradas
meténdoye medo a xente
n’as invernosas noitadas.
Nin as bruxas medio encoiras
en escobas afumadas
salindo por chimeneas
como por cañois lanzadas
dando gritos y queixidos
mezclados con risotadas.
Pero ahora xa nun salen
pos quedáronse anticuadas
porque van aviois n’el aire
con buas cabinas cerradas
sin pasar frio as canellas
como as bruxas desdentadas
condo iban por as nubes
n’as escobas esparradas,
pero des que hay aeroplanos
tanvos del todo asustadas.
Ahora salen de día
a fer algúas gamberradas
a meter el mal del oyo
pos nun poden tar paradas.
Envidian un cocho gordo,
as vacas que tan cuidadas,
un caballo ben mantido,
a us carneiros y hasta as cabras.
Tein lletrecidá nos oyos
esas veyas condenadas.
Era ben pueryes antiojos
que encoyeran as oyuadas
y viran todas as cousas
reducidas, pequenayas,
así nun terían envidia
vindo as cousas desmedradas
y aforraban as muyeres
de ir con ayo muy untadas
ou c’úa pedra de San Pedro
con as cruces ben marcadas
que son como fortalezas
unde tarse resguardadas.
¿ Y que me decís d’os trasnos
y as princesas encantadas,
que salían por as "Amozcas”
alló por Fontescabadas
ou por outros peñascales
de comarcas apartadas?
Ahora tampouco salen
pos quedáronse anticuadas
porque hay televisores
igual que caxas cuadradas,
que tan falopando llume
como neve n’as nevadas
pos nese cristal cuadrado
vense muitas visarañas
entre brasas y muchicas
que se encenden y se apagan
y parecen fornigueiros
de fornigas que se enfadan
pos entre esos muchiqueiros
vénsevos cousas ben claras
que deixan detrás a us duendes
y as princesas encantadas.
Salen mozas como soles
que cantan como calandrias
y caballos al galope
saltando por balustradas.
Vistindo chaqueta negra
salió un home de espaldas,
ta n'el pico de un tayolo
ten un cacho de guiyada
y da xostrazos n’el aire
al tempo de que se enfada.
De frente tanvos cien homes
que tocan xipros, guitarras
outros violíos como os cegos
ou con pipas allargadas
que ruxen enronquecidas
como xente acatarrada.
Hayvos guitarrois muy grandes
que tein as cordas tensadas
y ruxen igual cas chocas
que tein as vacas d’as piadas.
Tamén hay ua pipa grande
que ten a forma curvada
con a boca como un pote
torcida, repanchigada
y que bota golfaridas
lo mismo que si arruitara.
Aquel home del tayolo
sigue movendo na vara,
os músicos tocan pouco
condo ven que nun se enfada,
pero daye de repente
cual si a mosca lo picara
y sacude na melena
y amenaza c’ua guiyada.
Os músicos tocan todos
suenan as trompetas claras
ruxen de metal platillos,
cornetas de mete y saca,
acordiois de estira-encoye,
n’as maus suenan as maracas
y el home que ta n’el piano
sacude n’as teclas blancas
y retumban os tambores.
Un home n’el bombo maza
y aquel home del tayolo
ta braceando que se mata.
Tan pronto ta que se estira,
que se encoye, que se agacha,
que sube el puño cerrado
que os cinco didos esparra.
Condo ve que algún nun toca
c’úa guillada ye amenaza
y faiyes tocar tan ben
que alegría se desata
y hasta se erguen as pernas
pa bailar a zaragata.
Digo eo c’os televisores
evos ua cousa muy guapa.
Quen quera ter un encanto
na cocía ou na sala,
que compre un televisor
d’os que ten Julio Posada,
que salen todos os días
aunque San Juan nun chegara.
Aquí vivese miyor
Cheguei ayer de Madrí,
traigo a cabeza atroullada
de tanto andar dando voltas
correndo pa nun fer nada,
pos aquello é un fornigueiro
de xente que nunca para.
Solo si se encende ua lluz
como ua rosa colorada
entonces páranse todos
porque a verde ta apagada,
pero al volver a encenderse
ponse a xente espabilada
cruzando como centellas
por el sitio que hay ua raya
ben marcada n’el tarren
pa ter a xente enseñada
de pasar a calle pronto
porque hay más xente parada,
metida dentro de coches
filada tras de filada
como se poin as llongueizas
condo se afuman na vara.
En Madrí volvíame tollo
si d’alli nun me marchara
pos entre aquel fervedoiro
de xente que nunca para
como si yes deran cuerda
y ésta nunca se acabara.
Condo se apaga a lluz verde
y se encende a colorada
cruzan coches como rayos
tan xuntos cual si nevara,
si engancharan algún home
porque algo se despistara
deixábanlo como a carne
que se pica pa empanada.
Dixérame tío Pachín
que seis meses me quedara.
Si acerto a quedarme tres
hoy xa tou na Cadellada
porque soy home tranquilo
quero a vida sosegada,
sin que aquel guardia del xipro
con mau de blanco enguantada
ye mande a xente que pase
ou que se quede parada.
Eu quero ir por os camios,
arrimado na guiyada
con os calzois remendados
a camisa desplanchada
porque é muito más graciosa
sin pechera almidonada.
Eu digo que como Asturias
nun vos hay n’el mundo nada.
Si me asomo na mía porta,
coyo recimos da parra.
¿Qué qués un figo maduro?
Ta a figueira abarrotada.
¿Que se che apetece ua pera
sin tar de naide apalpada?
Vas coyella na pereira
que ta de miles cargada.
¿Qué manzas de manzaneiro?
Coyes a más colorada.
¿Qué se che apetece mel?
Y teis a colmía esmelgada
y metida na maseira
ta a picas a cantarada
del miyor dulce del mundo,
mel das ribeiras del Navia
sacado das gancelleiras
que tein a flor colorada.
¿Y si queres comer papas
de búa farina torrada?
Que se mayan con bon lleite
que se enfrian na cazolada
puendo ua corteya de nata
que ten de gordo ua pulgada
deixándoche el corpo a gusto
mejor que ningúa ensalada
das que che dan en Madri
na fonda más afamada.
¿Y condo se mata el cocho
y hay morcilla preparada?
pa fer caldo de rabizas
ou guisar algúa fabada
y n’el tempo del magosto
si hay algúa castaña asada
pa beber el viño blanco
xarrada tras de xarrada
y cantar a pulmón chén
algúa guapa asturianada,
que ye pon carne de pita
a todo el que ha de escuitalla.
Eu digo que tío Pachin
saliu mal de esta tratada.
Deixar esta casa alegre
por a que ten encerada
pa llevar os pes arrastro
igual que ua veya baldada,
con us trapos nos zapatos
pa ter a cera brillada.
Casi siempre el muito lujo
ten xente esclavizada
si teis os calzois planchados
miras nun desfer a raya
y si teis un paxarín
as a lirmpiarye a súa xaula
ya rosa que ta n’el tiesto
acórdate de regalla.
Aqui hailas nos camios
Amarillas, coloradas
y de todos os colores
como sedas delicadas.
Dios inventou el “orbayu”
pa poder fino regallas
por eso aqui chove muito
nos valles y nas montañas,
as que tan todas verdosas
con manchas ablancazadas
de miles de margaritas
con el centro anaranxadas.
Aqui ta todo muy guapo
por unde quera que vayas,
y si vas as romerias
que se forman por as brañas,
n’esas capillas del monte
que se ven emporondadas,
unde ta el probe San Roque
enseñando nas súas llagas
al pe de un cancín pequeno
que nun sabe malas mañas
de comerye el bollo al amo
tendo él fame nas entrañas.
El can mira con cariño
al Santo Patrón das Brañas,
a xente sube correndo
por carreiros en filadas
y xa se ven por a serra
familias estragayadas.
Os homes botas de viño
traen sobre el hombro colgadas,
as muyeres na cabeza
train a merenda a cestadas,
os más veyos n’el caballo
vein c’úas pernas esparradas
doloridas por el reuma
sintíndo mil de pinchadas
y acordándose del tempo
que las tían espabiladas.
As mozas suben cantando
de colores adornadas
os nenos saltan contentos
como ardillas por as ramas,
y óise que estoupoú un cuete
que retumba n’as montañas
y ruxe el eco entre as penas
salen aves asustadas,
el eco véise pa llonxe
entre montes y cañadas,
y suenan mozos cantando
preciosas asturianadas,
que el eco tamén repite
querendo tamén cantallas.
En esto toca a campá
da capilla emporondada
a xente asiste a la misa
ta toda, toda callada,
solo algún bis bis ... se escuita
de algúa veya que rezaba
y xa sale a procesión
entre ua devota algazara
y despós que se acabou
xa toda a xente bailaba.
Racataplán del tambor
acompañado a gaitada.
Toca Otero el clarinete
que parece que falaba.
Octavio asopla n’el folle
mentras que el roncón roncaba
como un veyo que coyera
n’el inverno a catarrada.
Salen notas del punteiro
de música delicada
que hasta os páxaros callaron
por ougüir a quirolada.
Os «Penácaros» alegres
tein a xente entusiasmada
todos verten alegría
na festa más animada
unde tan todos alegres
como un prado con rosada.
Hasta que alló hacia as duas
se formaban a merendada
unde había llacón cocido
perna de carneiro asada
y el roscón con muitos hoyos
que fixeron n’ua latada.
Eu dígoche tío Pachín
que como esto nun hay nada,
deixache un jardín inmenso
por ua rosa aprisionada
y si ves un paxarín
é por que lo teis en xaula.
Aquí engalan por docenas
formando cada bandada,
enchendo el aire de trinos
con música delicada
que parece que p’al cielo
tuvera tocando un hada.
A xente de este rincón
nun la encontras perfumada
solo tein a roupa limpia
en agua clara llavada
y nun usan n’el pescozo
caravilla atravesada,
en un cuello almidonado
que nun che deixa fer nada.
Hasta os frutos son lo mismo
el que enche el desván y sala
como se sinte del Norte
náceye a espiga barbada.
Tú tabas aqui miyor,
deixa esa casa encerada
unde nunca canta el gallo
al chegar a madrugada.
Castellano
¿Qué se siente al regresar?
Era tu pueblo una aldea
al lado de esa montaña
que se levanta arrogante
cual soldado en la batalla,
poniendo casco de nubes
y de rocas la coraza,
y pone trajes verdosos
de tupidas enramadas
y correajes de caminos
y senderos de las cabras
y tiene la voz de trueno
si tormentas se desatan.
A veces se cubre el cuerpo
de una extensa capa blanca
que tiene color de armiño
cual la capa de un monarca.
El gigante está de fiesta
porque ha llegado la Pascua
el tiempo de asar la oveja
y cantarle a Dios la nana,
al son de las castañuelas
y el granizo en la ventana.
Así era aquél invierno
en que te fuiste de España
pues te llamaba tu tío
a la tierra americana.
Y tú dejaste tus padres
tus hermanos, tu montaña
tus madreñas de abedul
los calcetines de lana,
te fuiste en zapatos nuevos,
el primer traje de pana,
que bautizaron tus ojos
como un barco con champaña.
Pero pasaron treinta años
y vuelves rico a tu España.
¿Quieres decirme que sientes
allá dentro de tu alma?
Te brillan de amor los ojos
cuando miras a tu patria
y tienes nieve en las sienes
y ternura allá en el alma,
y te late el corazón
al ver de lejos tu casa
y sentir sobre tu rostro
el aire de la montaña,
que es el beso de tu tierra
cargado de la fragancia
del aroma de las flores
donde dulces mieles sacan
el cortín de tus abejas.
¡Como vuelan y trabajan!
mientras suenan las esquilas
de unas vacas que pastan
en jugosos prados verdes
con mil margaritas blancas,
una pareja de bueyes,
un pesado carro arrastran
con un eje de madera,
que a veces chilla, otras canta
como canta el carretero
al andar en la lenta marcha,
calzado en toscas madreñas
y armado de una «guiyada»
que parece un personaje
de aquél cuadro de las «Lanzas»
y la niña de quince años
un poco modernizada
que regresa de la fuente
en su canto entusiasmada,
rebosando de alegría
como el agua su «canada»
y los viejos que fumando
charlan junto a la corrada
castigados por el reuma
que no les deja hacer nada.
Y los nietos retozones
cual cachorros la manada
juegan a la lucha libre
que es el juego de la infancia,
de los niños que no vieron
cines de capa y espada,
ni vaqueros a caballo
ni carros en caravana
atacados por los indios
de la cabeza adornada
con plumas de colorines
y pintados por la cara.
Ves a tu pueblo tranquilo
de una vida sosegada
sus habitantes son toscos
como diamantes sin talla,
como esas piedras de cuarzo
que se ven por tus montañas
y en su fría temperatura
están de fuego formadas.
Por eso los fumadores
de otras épocas pasadas
encendían con dos piedras
unas «yescas» preparadas
encerradas en un cuerno
y con un corcho tapadas,
para asegurar el fuego
de las humildes cabañas.
Para que brote la chispa
no valen piedras pintadas
tampoco son las mejores
las gentes mejor trajeadas
con capas de hipocresía
que las hace estar aisladas
sin dar chispazos de amor
como las piedras pintadas.
Más la gente de tu pueblo
es esa aldea apartada,
sin capas de vanidades
ni en vicios contaminada
con las formas imperfectas
cual piedras de tu montaña
dando chispazos de luz
en su alma hospitalaria.
No ha llegado nunca al pueblo,
nadie que no encuentre cama,
ni ha marchado sin comer
la persona más extraña,
Por eso hoy al ver tu pueblo
quieres en él ver a ESPAÑA.
El hijo que se fue (La nostalgia)
Es noche de Nochebuena,
está muy triste, callada,
solo suena en los cristales
el aire y la granizada.
Mi mujer hizo la cena
mientras muy triste lloraba
que no ha tenido carta
del hijo que está en La Habana,
pues siempre por estas fechas,
giro y carta nos mandaba,
que era como aquél maná
que habla la Historia Sagrada,
que aun era más apreciado
por saber quien lo mandaba.
Mi mujer pone la mesa,
en silencio, preocupada.
También le pone un cubierto
a aquel hijo de La Habana
y es que sigue entre nosotros
en ilusión concentrada.
La madre le habla al plato
como si al hijo le hablara:
¿Cómo te va por allá
en la tierra americana?
¿No te oprime el corazón
por Asturias la nostalgia?
¿No escuchas entre las brisas
a tu madre que te llama
que de tanto que te quiere
se ha quedado marchitada
como planta de una cueva
a quien el sol le faltara?
No puedo tomar café
sin que mire a tu taza
que está en la alacena
siempre reluciendo blanca
como brilla tu recuerdo
en esta cabeza cana,
que de tanto que en ti piensa
se va a poner trastornada,
como quedó la "Perica".
¿Recuerdas aquella cabra
que se quedó entristecida
cuando al cabrito llevaran
metido en aquel camión
que a Madrid lo transportaba?
Por eso al verse tan sola
la "Perica" desdichada,
balaba de peña en peña
sin que nadie contestara.
Solo el eco devolvía
el quejido que lanzara.
Era como si el destino
de una madre se burlara.
La pobre murió de pena
con una última llamada.
Yo también te llamo a ti
y no me respondes nada.
Tú también te fuiste lejos;
aquel barco te llevaba…
Para pagar tu pasaje
vendió tu padre la vaca
y empeñó la mejor tierra
la que más maíz nos daba,
pues fue su sueño dorado
el mandarte a La Habana,
sin soñar que fueras rico
de los que pasean en "haiga".
Quería que un caserío
en la marina compraras
para no terrar las tierras
que se marchan en riadas
y dejan al descubierto
unas rocas descarnadas
que hay volver a tapar
de tierra con mil cestadas,
y quien sabe si al terminar
con las fuerzas ya agotadas
aparecen nubarrones
augurio de las tronadas
que se desatan en lluvias
volviendo las arroyadas
que deshacen el trabajo
de estas gentes agotadas.
Tú bien sabes cómo es
la vida de estas montañas
pues subiste haces de hierba
de profundas encañadas
y recorriste los riscos
de pastor de nuestras cabras,
y vareaste por Noviembre
los montes de las castañas,
mientras alegre en el árbol
cantabas asturianadas,
que llenaban de alegría
los valles y las cañadas
y dos vidas muy felices
que sin ti son desgraciadas.
Si no puedes ayudarnos
desde esas tierras lejanas
ya sabes que aquí te esperan
estas tierras asturianas
y dos vidas que hoy son mustias
volverán a ser lozanas,
sonrosadas de alegría
como jugosas manzanas,
pues tu voz es talismán
que anima nuestras montañas.
Noche infantil
Por el alto de Penouta
los tres Reyes Magos bajan;
dos en camellos de Oriente,
otro en un burro por jaca.
Una estrella les alumbra,
la luna brilla de plata,
los gallos en la Pileya
sus cantos al aire lanzan,
que se ha posado en Teixeda
el lucerito del Alba.
Unas luces de candiles
que salen de la Pasada ...
En Armal suenan martillos
haciendo clavitos de alas,
y saltan miles de estrellas
de la varilla caldeada.
En la Villa un centinela
de construcción centenaria,
con cimientos de granito,
un reloj y dos campanas,
pararrayos y veleta
que todos los aires marca.
En frente unos arbolitos
en formación alineada;
al fondo el Ayuntamiento
con corredor y ventanas.
En los bajos, la prisión
forja de rebeldes almas,
y sigue la calle recta
con casas a las dos bandas.
En la curva un lavadero
que vuelve la ropa blanca;
allí está el río de la Frieira,
señor de molinos de agua,
que hace crecer la hierba
de Ferradal al Río Navia.
Melchor sigue en su camello,
se pone a un lado la capa,
echa mano a las alforjas,
saca del fondo una carta,
y va leyendo los nombres
de una en otra ventana.
Un balón para Carlitos,
para Juanito una gaita,
los zapatitos de Tere
y el jerseycito de Clara;
cien pelotas, mil balones,
barquichuelos, coches, flautas,
y un sin fin de juguetes
que entran por las ventanas,
que están durmiendo los niños,
soñando con sueños de hadas.
Hay en otras casas niños
que duermen sobre las pajas,
y sueñan en su inocencia
con los reyes de las barbas
Las madres no tienen sueño,
temen el día de mañana
al decirles a sus hijos:
-La almadreña está sin nada.
Ya se ha despertado el niño,
lo despertó la algazara;
vio su almadreña vacía,
sus ojos se impregnan de agua.
¡Oíd, señores de Boal!
de bondad acreditada;
escuchad su grito mudo,
escribidles muchas cartas,
que allá arriba hay un Señor
que es el dueño de las almas
y pondrá cara de risa
al recibir vuestras cartas.